here in our inelegant fortress
at night
we're locked down
behind the wood and glass of smithereens
peace, o peace
the dove may drop his branch and
shit on our house
all in the name of peace

the meteors, by now,
will have shot themselves across
the heavens.
as with any visitation,
we slowly leave them behind
   charge forward dodging asteroids
   and tabloids.
these tears of the saint
collected at the Vltava
the Charles Bridge   steeped unnaturally

longer—
we have only just begun
and will eventually give birth to the next.