Since Sunday dreams of
     childhood attempt to wade the murk of day distractions
       to give direction/let one
         see
           your archetypes - human remains   in   slow
          combustion, needing burial & then the night mind-play
         has you stepping w/ literary HE-ro down to light. Recognition
       strengthened your ability to see blue & sue 
     me if I am a heretic.

     Autumn   is   a   plea   which
   has taken a wrong turn, violated the logic of cottonwoods &
 gone horribly wrong gone
away  to  a  place  unlittered by un-wanted apples in soul-less alleys.
Nevertheless, New Zealand is not a reasonable solution
 as dawn produces 1st cool day
   in memory, we lay here stabbing death w/ 2nd hand cutlery.
     Rilke's 
       poem
         the  Sonnets to Orpheus  proves nothing except
           earth is a bed we cannot reckon w/ until near death, it
             is a play whose plot, Lynch-like, confounds,  it  is
              a
                child w/ infinite questions
              that stump the cardholder who
            knows a dead-end when she sees it.   His
         poems  of  enchantment  by  trees & how

   A dream of hers, all her dreams,  are my domain
 different than say a star's explosion into fantasy
& tendons, more a 
 gradual descent into uncovering another
  lyric that enters the mind &
    takes
      over
             .

6:45AM - 8.15.02
Starter phrase from pg 399 
Reversible Monuments