Dream: 
it heard the alarm clock and fled.
no memory of it this morning.

Steve and Julea finally find a place—
their description, a 12 story
cinder block tenement, their flat
a 2-room ugliness on the fifth
floor. but when in London, don't complain.

rain on British tourism
as much a part of sightseeing
as anything   large pelting drops
unlike gentle Seattle—thunder, 
burst of  rain as a sack
split open, then a touch of
apologetic sunshine
   you don't curse it,
      you buy an umbrella

days abscond
      melt into each other
   as if  for safety
gypsies know how to melt into 
   the crowd the same way
days of walking through Europe
   give way to a simple game of
Scrabble on a Saturday night
   screw the Brits
   it's all one big college party town
      anyway
even Grand Master Flash
   makes a show of  saluting the Queen
so  un American
   where are  the Sex Pistols
      when you need  them?
wide rivers   18thh century architecture
   bridges   soldiers immobile
   I share the floor with
      cockroaches and spiders
   wouldn't be surprised if a rat
      came crawling out of
   subterranean England to share
      my makeshift bed with me

[originally scratched out:

Adventure:
from Milan to Paris,
   on the overnight.  four of us
share the couchette compartment
Marco, who translates for us,
Linda, saleswoman from Korea who
   offers all food as she eats it,
Colleen from DC on her first time
   abroad.  A fifth, who probably
had rights to one of the beds,
   but takes a different compartment.]

in the square, at night,
you can make all the noise you want,
he said.  but not here in the café
   after midnight   because the Mafioso
upstairs will come down and kill us.
   bang bang, he shot us with his
   fingers to  demonstrate, and so
we, the sopranos and the sister
and the audience, took some champagne
to the ocean where the natural roar
would keep things down.  the sister
went with her lover, the Italian who
owned the café.  later told me I was  
patient, sat next to  him and laughed.
two Norwegian musicians joined,
and we sang songs in our respective
languages, the operatic pitches 
of the sopranos gently setting our
human voices to one side as
they addressed the ocean.
I watched the sister, unable to sing,
able to drink, wondering if and when
my turn would come, wondering if and
when she would give up Italy,
wondering if she should
for a voice drowned by the sea.

as your Italian lover left the veranda 
and went back into the café,
customers waiting for his delicious quiche,
you turned to me and said
I was being very patient and understanding.
I know, I said.
I can't just break it off, you said,
he's been very kind to me all these weeks.
I know. I know I know I know.
still, a kiss isn't just a kiss 
when stolen above the Mediterranean 
under an Odysseus moon
in a cliffside garden snuck into.
there was more in that kiss,
in the glances given all night
across the wedding party table,
in the rendezvous at Monterrosso
after you said goodbye to  him—
you said hello to me and we
traveled to Milan where we finally
said our own goodbyes
and the kiss unstolen did not have
the same impact without moonlight
wine   cake   and Vernazza—
I am a patient man, you said it
yourself, but I am wondering
if patience and understanding
ever had a fiery romance,
ever kissed their bruises
and when will  you finally  come around?

we sang to  each other out off  tune
   and loved it anyway
of Norwegian drinking songs
   of death