4.viii.00
Paris

the couple next door
has just returned home and 
SLAMMED their door shut with
all the drunken force that they could
muster. elsewhere the rhythmic sounds
of headboards-to-wall signal a 
familiar but unfamiliar pastime that
didn't keep me awake. someone next door
then SLAMMED and walked down the hall
to the water closet only to return and
SLAM they were home again. in my
vindictive little mind this seems to be
completely inappropriate and I rack
my brain for a way to get back at
them while they conduct themselves like
the bedpost knockers. should I SLAM
my door in 20 minutes when they might 
be sleeping? no, passed out they will hear
nothing. crawl over to their window
and take pictures? no I bet they would
enjoy that. spill my baggage
against their door in the morning on 
my way out? doesn't seem enough.
complain to the management? what
will he do? charge them an extra
franc? no, the obvious thing to do
is to walk next door, knock insistently 
on the door and stab him through
the heart while she lay screaming.
what else is there? in France,
rudeness is expected, despite what
the French think of Americans.
a girl, walking home alone at night,
is grabbed and felt up—this 
is expected, a way to say hello.
back home it would mean several 
years of practicing license plates,
not a case of blueballs. perhaps
I should run out and grope a
French girl, or perhaps I should
roll over and forget about it, shrugging
as the French do.